оқ қовоқ

теперь как то логично видеть их на одной фотографии, теперь они оба мертвые
воспоминания живут дольше чем письма, а раставаний больше чем встреч
я помню арса говорящего мне о концерте который больше не повториться, о стадионе народу который хором подпевал новый альбом, арса который кроме этого помнит точные даты всяческих событий и этого в том числе. я понимаю... но слова оказались пророческими. те слова которые просто слова, которых 266 208 дневников
получилось так что мне почемуто не нужно каждый вечер писать и превращать воспоминания в слова, но может быть просто не хватает концетрации что заметно по многим другим признакам
я смотрю вонга кар вая слушаю девида боуи и вспоминаю своё окно в москве, так и потому что бывают моменты в которые просто вернуться
они застывают как вода застывает одинаковыми тонкими прозрачными палочками смерзаясь в лед по которому можно ходить